dead ringer ((pip))

pieds nus sur l'herbe, tu erres en fin de journée, talons à la main, en t'souvenant que c'est bientôt l'heure de l'apéro. ces premières heures à wethersfield ont réussi à t'faire souffler le cœur. y'a eu quelques fois aujourd'hui où tu t'es surprise à te dire que t'étais libre. qu'tu méritais c'que t'es entrain de vivre. en arpentant les petits sentiers historiques, en montant sur le haut du capitole après avoir soudoyé l'agent d'accueil avec des regards mielleux et minaudiers pour le convaincre d't'accorder la gratuité de la visite, en subtilisant ce p'tit porte clef très kitch de la boutique de souvenirs, en échangeant avec tous ces inconnus qu't'as accosté dans la rue pour de simples infos visant à assouvir ton statut de touriste. vagabonde solitaire, t'as même regardé le coucher de soleil les pieds dans l'eau de la crique sans même te rendre compte des regards réprobateurs des résidents qui passaient près de toi - plutôt riches, plutôt arrogants. inaccessible, zola. fais éclater le bruit mais ne l'entends pas.

en rentrant par le camp, tu t'apprêtes à faire face à l'effervescence des baroudeurs avec qui tu partages ton voyage, et pourtant, tu n'trouves que des échos d'conversations qui s'échangent au loin. t'es seule, au milieu d'toutes ces tentes plantées là, sans l'ombre d'un estivant pour t'proposer d'aller boire un verre en terrasse après la douche. pas d'trace humaine, sinon, ce p'tit porte-monnaie en faux croco qui attire ton attention. un seul coup d'œil a suffit pour le remarquer, la faute à ta clepto auto-diag et ton passé douteux. tu t'abaisses alors en faisant mine d'remettre tes chaussures et tu dérobes subtilement l'objet égaré, le glissant si tôt dans ta poche en ayant seulement vu quelques billets déborder. ta trouvaille t'rend fière. d'autant plus libre. d'autant plus grande. les rêves à portée d'main. dieu qui t'donne enfin ta chance. et. putain. c'mec qui débarque en trombes derrière toi tout alarmé. — ahh ! tu poses la main sur ton cœur pour le faire ralentir, sur-réagissant un peu comme d'habitude. le drame qui t'colle à la peau. — y'a pas à faire flipper les gens comme ça. tu prends ton air le plus naturel possible, et tu retires de nouveau tes talons, t'as plus la force de marcher avec t'façons. — qu'est-ce-qui t'arrives, la faucheuse ? tu demandes finalement, le ton détaché malgré l'air affolé du garçon qui va sûrement t'empêcher de savourer ton péché tout de suite.